La fleur que tu m'avais jetée

En recuerdo de Alèxia, una pequeña gran luchadora

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XXV ANIVERSARI  FUNDACIÓ JOSEP CARRERAS

 MOLTES FELICITATS!

Llibre de visites

Des de la casa escolto
el batec del mar
en una nit molt clara.

A l'abric de l'olivera
deixo que el cos recordi
aquells moments feliços.

És un jardí ple de llum,
filla: ara, de nou junts,
creixerem arrel endins
                                                                                                          on els records
                       no puguin trobar-nos.

Menorca, 23.08.2013

Isla de viento y fuego

Hemos vuelto a la isla, a la belleza agreste de la piedra seca, al azul transparente de los caminos recónditos, cuando descubríamos por primera vez aquellas arenas prístinas, como recién nacidas para nosotros. 

Pero ahora la luz es otra, y el fuego de la isla me quema. 

Quiero renacer de todo aquel amor que se ofrecía entonces sin fianza ni recato, quiero que aquellos barrancos me hablen de ti, como ecos de aquellas voces que quedaron prendidas para siempre en el recuerdo calcáreo de nuestros cuerpos.

El fulgor de la isla me duele, la claridad del agua difumina las palabras, pero en los limos rojizos de aquellas playas sigo buscando tu nombre, un rastro de ti entre sueños de piedra y fuego, los tesoros que dejaste escondidos en aquellos arenales blancos.

El viento de la isla empuja decidido aquellos veranos lejos de mí, mientras lucho por buscarte en los predios de mar que abrazaron nuestros cuerpos, y te sigo dibujando saltando los muros de piedra, cuando buscábamos las calas secretas al final de barrancos y humedales.

El viento, persistente, borra inexorable los caminos en las dunas, y sube las paredes verticales de los recuerdos, en pos de una nueva y desconocida luz.

Lo sé: he de devolverte, libre y pura, a esta tierra indefensa y frágil, a estas piedras de sal y fuego, para que la luz del mar nos hable de ti con palabras nunca dichas.

Al lugar donde brotaba, perenne, el fulgor de tu alegría. 

Et vull com eres

                                                              Wherever you go, whatever you do 

                                                                             I will be right here waiting for you 

  
 Jo no vull ser aquesta persona

vas dir-nos

mentre el teu cos lluitava

per ser de nou aquella noia feliç

que caminava per la vida com un àngel.

Jo vaig mirar-te: et volia com eres

la meva filla amant del riure

el meu tresor de llum inabastable

et volia com eres, encara que el teu cos

hagués empès un camí blanc sense retorn.

Lluitaren per no dir-nos el que l’aigua

amagava dins d’aquella ona poderosa:

que tu eres, per sempre, aquesta persona

que lluitava per sobreviure al mar,

i que jo t’estimava foll, desesperat,

tal com eres, que no podies ser un altre,

perquè el destí t’havia lligat a aquell cos,

i aquell cos eres tu, filla meva, aquest viure

que ens deixaves com un calze d’amor roent,

les hores amarades de tu, en els capvespres.

Entenc el teu cant desesperat d’amor

per ser un altre, per seguir vivint

més enllà d’aquella cambra fosca

d’aquell cau d’amor on lluitares, valenta,

per veure la llum d’un nou dia,

però jo et vull tal com eres, al·lota meva,

i estim profundament aquesta persona

que vam fer créixer junts: el riure

ample d’una noia feliç, que camina

per la vida com un àngel amb mi, per sempre.

                                                Barcelona, 27-07-2013 

                                                                      Albert Schoenenberger © 2013

10.000 visitas

Ahora que ya recalas, o ya has pasado, internauta 10.000 en este puerto, quiero agradecerte tu tiempo compartido, desde que hace tres años partió a navegar el blog en recuerdo de nuestra hija Alèxia. 

El amor que traías como bagaje ha dejado huella. Tus ojos, que en las palabras y en las fotos buscaban que la vida quieta volviese a vibrar de nuevo, dan nueva luz y abren caminos al amor, varado antes de tiempo, de nuestra hija.

Sí, ha habido tristeza, mucha tristeza y desespero. También un ámbito de búsqueda constante de las razones de un destino inesperado. Reflexiones serenas, pero también cantos desesperados, sobre la causa de tanta desdicha. 

Ha habido lugar también para los recuerdos dulces, tiempo para volver a sentir la alegría profunda de Alèxia, de su canto a la vida, para seguir esa estela de amor que ha dejado en todos aquellos que tuvimos la suerte de compartir su vida.

Es también un puerto de esperanza y de consuelo para todos aquellos que, desesperados tras ver partir lo más preciado de sus vidas, piensan que no hay futuro, ni presente. 

Escribir, sacarlo todo afuera, compartir, saber que no estamos solos, que es posible seguir en el camino, que podemos decidir, a pesar de todo, afrontar con coraje esa brutal tormenta, que nos aguardan islas inesperadas.

Gracias, navegante silente y tranquilo, que haces posible que Alèxia siga entre nosotros, en ese estar con gente que le hacía tan y tan feliz. Porque con tu presencia anónima rescatas de la soledad una vida destinada al amor y a la felicidad. 

Porque contigo ella no está sola, sigue navegando en mar abierto, soñando con su estrellita de mar.

Vaixell a Menorca, estiu 2005

Sólo vivo en sueños

Ahora sólo vivo
en las noches
cuando te sueño:
me envuelves todo
sin el recuerdo
de perderte,
porque es un tiempo
absoluto
y soy 
inmensamente feliz

no sé cómo explicar
la plenitud de tenerte
aquí de nuevo,
y me quemo
en el instante de tenerte,
porque sé que te irás,
que me han prestado
unas alas en un sueño
para rozarte apenas
un instante,
porque reverberas en mí
y sólo espero
que este hechizo
no se desvanezca nunca

así navego, abierto,
en un mar sin puertos,
sin barcos ni vigías,
esperando
que lleguen estas noches
cuando me abrazas
y me quemas de luz
y amanezco a otra vida:

sin quebrar el vuelo,
henchidas las velas
con la memoria del tiempo,
ahora sólo sueño en el día
que una noche, ya despierto,
te tenga al fin conmigo
para siempre, sin el sueño.

Barcelona, 08-06-2013 

                                                          

   Albert Schoenenberger © 2013

Història

 Era un àngel que feia el seu camí

i sojornava uns anys a casa nostra.

Ens partírem el pa; tot era alegre.

Ara torna a ser fora.

El Príncep, Joan Teixidor

PLANTA VUIT

Aquest matí he tornat

a l'hospital: han mudat

la planta nou

on vas viure. Ara està 

decorada d'infància

i hi ha molt amor

vessat pels passadissos

i una preciosa sala de jocs

just sota de la teva casa

de llavors. Vam passar

aquí tantes hores junts,

quan el teu cos esperava 

el despertar del món!

Des d'aquí es veu també

el mar, i hi ha un reconet blau

on els nens aprenen

la vida que vindrà i somien,

com vas somiar tu llavors,

que tornen lliures i victoriosos

a cavalcar les ones del temps.

Quan m'anava, he tornat

a alçar els ulls, fins a la mateixa

habitació on tu vas viure.

He cregut veure't 

al ampic de la finestra

atalaiant el mar.

I somreies.

Poema d'amor

àlbum de fotos de 'No deixis de caminar, aturem la leucèmia'

Fotos donades pels participants de la caminada

Música: Poema d'amor, de David Monllau

Producció: En Record de l'Alèxia

Acte d'entrega del xec de la caminada a l'Obra Social de Sant Joan de Déu

http://www.obrasocialsantjoandedeu.org/infancia/mas-de-400-personas-no-dejan-de-andar-por-la-leucemia

http://nodeixisdecaminar.wordpress.com/2013/03/26/acte-dentrega-del-xec-a-lobra-social/

El reportatge del diari ARA

Gràcies, per ells i elles no deixarem de caminar

Hola a tots i a totes, 

diré unes poques paraules:

Estem aquí per fer una caminada, per fer uns passos que l'Alèxia no podrà fer, ni tampoc el Xavi, el David, l'Aida, la Lluïsa ni l’Helena...

però nosaltres sí que els podem fer per ells, nosaltres podem caminar per ajudar a la recerca de nous tractaments per combatre la leucèmia, perquè cap nen o nena aturi el seu camí de vida per aquestes malalties

i quan per les nits sense dormir parlant amb l'Alèxia em pregunti 'Mama, què fas, perquè no torni a passar?' jo li pugui respondre.

Moltes gràcies a tots els que esteu aquí, també pels que no heu pogut venir, a la família, als amics de l'Alèxia, als professors, director, pares i mares del Villena, als companys de la UB, als companys i directius de Igcar Chemicals, a l'equip mèdic de Sant Joan de Déu, als monitors i la junta de la UEC de Gràcia, 

i a tots els nous amics que hem conegut o coneixerem aquí.

Carme, mare de l'Alèxia

09.03.2013

Esplugues de Llobregat

El pòster de la caminada

PUNT D'INICI DE LA CAMINADA

No deixis de caminar, aturem la leucèmia

Recordo que sovint deies, abans de la malaltia, 'quan compleixi divuit anys aniré a Australia'...no sé perquè, Alèxia, ni què havies vist en aquest país, però era un del teus somnis...

...somiar ens ajuda a viure, planificar el que farem, dissenyar el nostre futur ens omple molts cops de força per continuar vivint el present, quan el present ens defuig o sentim que les coses perden un cert sentit. 

Però tu somiaves perquè t'agradava viure, Alèxia i per això mai et vas creure, o quasi mai, que una malaltia com el càncer, que precisament havies estudiat aquell any a l'escola, podia ser capaç de creuar-se en el teu camí i impedir-te de viure tot el que la vida tenia per oferir-te.

Sí, divuit anys, aquella edat en que tot canvia, quan ens fem grans de cop i ens adonem que tot estar per fer i per descobrir, quan el món és immens i sentim aquella remor per dins, barreja de ganes de viure, por i màgia alhora, i volem llençar-nos alegres al riu immens, desconegut i meravellós de la vida.

Alèxia: d'aquí poc caminarem junts per recaptar fons per lluitar contra la leucèmia. No sé quants hi serem, però segur, estem segurs que tots el que vindran pensaran en tu, en el que t'agradava viure, aquest estar amb gent que recorda la mare que sempre deies, 'quan sigui gran vull viure en una casa plena de gent'.

Aquesta casa plena de gent és el nostre món, Alèxia, per això no estas sola. 

El proper 9 de març sortirem a caminar junts perquè nens i nenes com tu tinguin la oportunitat de viure el seu camí, la oportunitat de descobrir els seus primers divuit anys.

T'estimem, bonica.

http://nodeixisdecaminar.wordpress.com/

Recuerdo que a menudo decías, antes de la enfermedad, 'cuando cumpla dieciocho años iré a Australia'...no sé por qué, Alèxia, ni qué habías visto en este país, pero era uno de tus sueños...

...soñar nos ayuda a vivir, planificar lo que haremos, diseñar nuestro futuro nos llena muchas veces de fuerza para continuar viviendo el presente, cuando el presente nos rehuye o sentimos que las cosas pierden un cierto sentido. 

Pero tú soñabas porque te gustaba vivir, Alèxia, y por eso nunca te creíste, o casi nunca, que una enfermedad como el cáncer, que precisamente habías estudiado aquel año en la escuela, iba a ser capaz de cruzarse en tu camino e impedirte vivir todo lo que la vida tenía para ofrecerte.

Sí, dieciocho años, aquella edad en que todo cambia, cuando nos hacemos mayores de golpe y nos damos cuenta que todo está por hacer y por descubrir, cuando el mundo es inmenso y sentimos aquel rumor por dentro, mezcla de ganas de vivir, miedo y magia a la vez, y nos lanzamos alegres al río inmenso, desconocido y maravilloso de la vida.

Alèxia: de aquí poco caminaremos juntos para recaudar fondos para luchar contra la leucemia. No sé cuántos seremos, pero seguro, estamos seguros que todos los que vendrán pensarán en ti, en lo que te gustaba vivir, este estar con gente que recuerda tu madre que siempre decías, 'cuando sea mayor quiero vivir en una casa llena de gente'.

Esta casa llena de gente es nuestro mundo, Alèxia, por eso no estás sola. 

El próximo 9 de marzo saldremos a caminar juntos para que niños y niñas como tú tengan la oportunidad de vivir su camino, la oportunidad de descubrir sus primeros dieciocho años.

Te queremos, guapísima.

Buongiorno, principessa

Alèxia nos contagiaba su confianza desmesurada en el mundo, con ella la inocencia era posible, el mundo como juego, y el juego como el mundo, pacto infinito para gozar de la vida sin que el tiempo - o su finitud- rompiera el hechizo de un cristal tan frágil, pero tan firme.

La magia era la realidad, la sorpresa vivía en sus ojos y desconocía trampas y atajos. Y el dolor no estaba ausente, si venía, es que era necesario, como un aprendizaje del amor, como una antesala de un nuevo gozo que renacería a la vuelta de la esquina.

Siempre el juego, jugar como la apuesta más sensata para ceñir el azar al reino puro de lo innombrado, y esperar siempre que la suerte apareciese, o que la risa inundase los dominios que el azar dejaba para un mañana más venturoso.

Alèxia no regateaba el destino, no rehuía plantar cara al azar, si el azar no le era propicio. Ya vendría la luz del nuevo día, ya encontraríamos las grietas para romper el llanto en mil pedazos, para descubrir el color del mar que se escondía en aquellos días tristes, ya volaríamos de nuevo, imaginando el mundo, si el mundo persistía en su hosca negrura.

Porque ella era vida vigorosa y plena, confiada y terca en ser y siempre seguir siendo, porque creía en la voluntad, o en su defecto, en el sueño, que le ayudaban a construir el sentido del mundo. 

Amistad sin límite, entrega sin doble fondo a una vida que merecía ser vivida siempre a pecho descubierto, así era nuestra Alèxia, y así sigue siendo en nuestros corazones.

Ella logró incendiar nuestra vida, supo hacer de la magia una cordura, la cordura serena para estrenar cada momento como una cuenta única de un collar de ternura inacabable. 

Alèxia nos enseñó su secreto: la magia era su realidad, no había espacio para la cobardía, ni para el engaño.

Maestra del tiempo, ella sigue viviendo cuando olvidamos el llanto, y el juego vuelve de nuevo a nuestras vidas. El azar hay que jugarlo, el azar es el material de nuestro cuerpo. Y Alèxia, que lo sabía, sigue riendo. 

A ella le gustaba danzar en el azar improbable de los sueños.

Buongiorno, professoressa!

Dues mirades sobre l'absència

El record oscil·la sempre com un pèndol, entre un temps que ja no vindrà mai, on hauria viscut la nostra filla, i el passat i el seu record físic, al que ens volem agafar per no perdre-la definitivament.

Mentrestant anem construint un refugi per la seva absència, una imatge d'ella que no s'agafi a un passat impossible, per irrepetible, com ho son cadascuna dels nostres vivències, que succeeixen un sol cop, i no tornen.

Però ella era part de nosaltres, hem perdut un passat feliç, i hem perdut un futur desconegut, on ha desaparegut la seva vida, la seva oportunitat de viure això tan estrany que és la nostre biografia, ombres i llums sobre una terra verge.

I aquest és un pèndol que es sosté amb els nostres dubtes, un vaivé continu entre una vida que l'Alèxia es mereixia viure, una terra promesa de somnis i desitjos, i una vida viscuda fins a la medul·la, intensa, feliç, que l'Alèxia anava descobrint amb una mirada sempre nova i encuriosida: la mateixa mirada amb la que ella obria sempre els regals de Nadal.

Un cofre ple de tresors, cofres que s'amaguen però que vindran, cofres màgics amb promeses i secrets per descobrir: així era la vida per l'Alèxia. És molt difícil entendre perquè ha tingut que marxar tan d'hora. No vull pensar en seu passat, ja no existeix. No puc pensar en seu futur, ja no succeirà.

Dues mirades sobre la absència, que en Joan Margarit descriu magistralment en dos poemes sobre la Joana del seu ultim llibre, 'Es perd el senyal':

        On acaba el demà

No s’acabarà mai el desolat

demà impossible de la meva filla?

Recordo els estius a S’Aucanada,

el mar blau i lluent i uns pins tan forts

com la nostra esperança.

Després, el primer hivern: un temporal

va soscavar la platja i va assecar els grans pins.

Va ser com si la costa de Mallorca,

arrencant-se amb ràbia la màscara,

fes dol per la mort de la Joana.

     Núvols blancs en l’aire blau

Així és a vegades de net el meu record.

El teu no ser és lluminós com tu,

per això no he buscat cap més consol

que sostenir el fil del teu somriure.

Per no perdre’t, avui no em cal tancar

tan fort el puny com a la teva mort.

Però succeirà.

Serà quan, en un dia de molt vent,

deixi anar el fil del teu estel, Joana.

Poemes extrets de Es perd el senyal, de Joan Margarit

Edicions Proa

Barcelona 2012

Sempre estàs amb mi

Estimada Alèxia:

sempre estàs en mi, però en aquests llocs ens seguim trobant.

La teva mare

¿Se puede ser feliz tras la muerte de un hijo o de una hija?

¿Se puede ser feliz tras la muerte de un hijo o de una hija?

Es una pregunta muy difícil, una pregunta trampa, pues para poder responderla adecuadamente haría falta por una lado toda una vida para entenderla y asimilarla en su pleno significado, y por otro haber compartido una experiencia tan dura como ésta para intentar siquiera acercarse a la respuesta. Es una pregunta que nos lleva directamente a enfrentarnos al significado de nuestras vidas, es una experiencia, la de la muerte de un ser tan querido, que sin atajos nos pone frente al hecho mismo de nuestra muerte, tal y como dice Miquel Martí i Pol en el Llibre d’Absències: ‘Ara saps que la mort no és morir-te / sinó que mori algú estimat'. 

Porque en el fondo querer responder racionalmente, a través del lenguaje y de lo que las palabras y su significado concreto son para cada uno de nosotros, las demandas de una experiencia, un drama, que nace en el lado más profundo y escondido de nuestro cuerpo, el más primitivo y más biológico (si podemos jugar así con las palabras), nos exige expresar un dolor, y una lucha por sobrevivir a este dolor, que va mucho más allá de lo que podemos verbalizar en el tiempo de nuestra vida. 

Porque enfrentarse a la ardua (e imposible) tarea de responder a esta pregunta nos lleva, como en un espejo del que no podemos huir, a mirarnos reflejados en muchas otras preguntas filosóficas, tales como el significado de la felicidad, el sentido de nuestras vidas, el papel de la memoria y la trascendencia de nuestra biografía, entre muchas otras. Pero no olvidemos que éstas son preguntas filosóficas, cuando realmente a lo que nos enfrentamos los padres y madres huérfanos de un hijo o de una hija no es al consuelo de lo que la filosofía puede ofrecernos en nuestra búsqueda de hallar un lugar en el mundo. Lo que buscamos es algo a lo que agarrarnos en nuestra desesperación, una tabla salvavidas que nos reflote de un dolor tan grande como el mar, una desazón terrible, incomprensible, como es la de no poder volver a escuchar la voz de nuestros hijos, ni poder volver a abrazar sus cuerpos, ni verlos crecer y vivir la vida que les habíamos prometido.

Es decir, los padres y madres que hemos perdido a nuestros hijos nos enfrentamos a la urgencia de una pregunta visceral, no filosófica, que para ser entendida (o meramente escuchada y compartida) reclama de una complicidad que evidentemente no la deseamos para nadie, pero que sólo los que han pasado por un trauma así entienden, de corazón a corazón, sin fisuras.

Una respuesta tajante y negativa a la pregunta ‘¿Se puede ser feliz tras la muerte de un hijo?’ podría asimilarse, guardando todas la distancias (que son enormes) a aquella conocida sentencia de Theodor W. Adorno, tras el terrible holocausto de 2ª Guerra Mundial „Nach Auschwitz ein Gedicht zu schreiben, ist barbarisch“  (Escribir poesía después de Auschwitz es un acto de barbarie). El genocidio de  los campos de exterminio significó una experiencia tan brutal y un descalabro tan descomunal de los valores de la cultura occidental y de los derechos humanos por un lado, y la introducción de la duda del enraizamiento o no de esa violencia en la biología profunda del ser humano, por otro, que lo arrasó todo como un incendio desbocado, y que ha hecho dudar de la capacidad misma del ser humano para convivir en paz y construir una sociedad basada en la cooperación y no en el ojo por ojo, diente por diente.

Pero ha pasado el tiempo, cada vez quedan menos personas que vivieron aquellas experiencias traumáticas, y cada vez más es a través de la memoria de lo que no debería volver a suceder que rememoramos tan tristes sucesos. También es cierto que en la biografía de los supervivientes, a pesar de todo, se pudo hallar en muchos casos un camino de esperanza, una vía de supervivencia, donde la voluntad de superación y la elección de vivir, a pesar de todo, se impusieron a la desesperación de tamaña barbarie.

“Cuando ya no somos capaces de cambiar una situación, nos encontramos ante el desafío de cambiarnos a nosotros mismos” dice Viktor Frankl, neurólogo y psiquiatra austríaco que sobrevivió desde 1942 hasta 1945 en varios campos de concentración nazis, donde no obstante fallecieron tanto su esposa como sus padres. También suele expresar Viktor Frankl en sus escritos la relatividad que hemos de dar al sentido de la vida: “El sentido de la vida difiere de un hombre a otro, de una hora a otra. Así lo que importa no es el sentido de la vida en términos generales, sino el significado concreto de la vida de cada individuo en un momento dado”. 

Si miramos atrás, a lo que hemos vivido con nuestros hijos desaparecidos, y nos empeñamos en recobrar aquella felicidad, será obvio que caminaremos siempre hacia la desesperación, y la respuesta a la pregunta inicial de esta reflexión ¿Se puede ser feliz tras la muerte de un hijo o de una hija? será siempre negativa: no, no volveremos nunca a ser felices después de la muerte de nuestro hijo o hija. 

Pero lo cierto es que aquel tiempo existió, y entonces, en aquel lugar y en aquel momento de nuestra biografía, fuimos felices, y aquella felicidad, que ya nadie podrá arrebatarnos nunca, el recuerdo de esos momentos felices no debería ahogar nuestro tímido intento de hoy, de aquí y ahora, de buscar palabras distintas: palabras nuevas que nos ayuden a explorar un nuevo significado a una vida que ahora es diferente, a responder a unas exigencias de sentido a las que no podemos dar respuesta con las mismas palabras de entonces.

Ahora sabemos que sí, que a pesar de todo, la música, la poesía, han sido después posibles, a pesar de la barbarie. 

También ahora intuimos muchos padres y madres, después de luchar durante mucho tiempo con los recuerdos y dejar que la tristeza venga cuando quiera pero que no arraigue en nosotros, que vivir después de la pérdida de un hijo es posible. Poco a poco los buenos recuerdos y la suerte de haber compartido su vida se va imponiendo a su ausencia física y a la tragedia de no tenerlos más con nosotros.

¿Y la felicidad? Si viene, tendrá nuevos caminos, inexplorados, la reconoceremos si superamos el desafío de cambiarnos, porque ella habrá cambiado con nosotros.