Moments

 Per un moments sembla com si...

Carme, 2024, Barcelona

La casa

Ens protegiex i guarda el que hem sigut.

Allò que mai no trobarà ningú:

sostres on hem deixat mirades de dolor,

veus que han quedat, callades, en el mur.

Joan Margarit

Todo ha sucedido

entre estas cinco paredes:

la casa y el tiempo.

Idilio, proyectos, hijos,

navidades, trabajo, viajes,

tristezas y alegrías, sueños.

Ahora las palabras cual ceniza

tiñen la pátina del tiempo

mas no sabemos

que la casa era un sueño más

de otro gran sueño que se arrastra

hace milenios y pervive

agazapado, y en cada instante

se renueva: respirar y ver la luz,

romper la noche desconocida,

aceptar este milagro ciego

del presente fiel y virtuoso.

Todas la casas son

el mismo hogar,

todos los sueños

el mismo sueño.

Cierro los ojos y en el calor

de tu mano tranquila

renazco, en el fervor

primitivo de sabernos unidos

por esta larga red

de fuegos encadenados.

Todo sucede más allá

de la casa y el tiempo,

más allá de las no dichas palabras

que ahora son ya solo puro aliento

o el viento del mar sobre tus alas.

Albert Bellmunt

Ciclos de dulzura

Esperaba con blanco fervor

aquellas mañanas tranquilas

en tu habitación, la fiebre

que nublaba el tiempo

el escozor en la garganta

la tos, y la escuela lejos,

aquí, agazapado en tu cama

sábanas limpias y todo

las horas para estar contigo.

Ahora soy yo quien te arropa

en tu cama después de una vida

juntos: estás cansada pero feliz

dejas que te cuide, vuelves 

a ser aquella niña confiada

que se adentra, con sigilo, 

en el mar sereno de la noche

mientras estrellas fugaces te vigilan.

Buenas noches, madre, que mañana

volverá la luz y su cálido canto

nos abrazará en su primer vagido,

en el asombroso y postrer

amanecer del mundo.

Albert Bellmunt

Barcelona, 08.11.2021

Llànties de foc

Som llànties de foc,

d'un foc universal,

i no ho sabem.

Joan Mascaró i Fornés

INDIA

¿Cómo es India? ayer me preguntaste

Y yo, que aún llevo su polvo en mis sandalias,

Y su luz, como un ascua, en la mirada,

Medité y no supe contestarte.

India es agua sucia y sol brillante,

Polvo grisáceo entre el oro y la plata,

Un viejo en cuclillas trenzando sin pausa

Y una niña de mirada penetrante.

Como una noria que gira incesante.

Un beso ardiente a la persona amada

Y un cuerpo que, en la tarde, se hace llama,

Poemas de amor y muerte en un instante.

Saris de colores deslumbrantes

Entre miseria de gente reposada.

Gente sencilla, religiosa y clara

Visitando monumentos de gigantes.

Impenetrable, de misterio llena,

No puedo definirla, se me escapa

Cual pájaro que eternamente vuela.

Un gran deseo se me ancló en el alma,

¡Volver! Volver de nuevo a aquella tierra

Antes de ser ceniza de la nada.

Eduardo Criado

Un beso y una flor

Querida Nonna:

Hoy domingo íbamos a estar juntos, pero tu cuerpo ha dicho "ya no puedo más". El besito que me diste el martes por la tarde lo recordaré siempre, Nonna, siempre. Hoy no toca completar el refrán "Dios aprieta, pero...", porque sí, desgraciadamente, Dios sí ahoga.  Pero bueno, mira, hoy te los completo yo, los refranes: tú me enseñaste "A mal tiempo, buena cara" o aquel otro de "A caballo regalado, no le mires el dentado" (¿y qué es, sino, la vida?). Porque mirando tus fotos recuerdo aquel refrán que nos decía siempre tu madre "Si quieres ser feliz, no analices" o aquel otro que nos recuerda "No hay mal que dure cien años" pero la verdad, al final, yo me quedo con aquel que reza: "Quien ríe el último, ríe mejor". Sí, sigue riendo a donde quiera que te hayas ido, Mami, sigue riendo, por favor. Gracias por enseñarnos tanto durante tanto tiempo. Te quiero, te querremos siempre. Bon viatge!

Albert

Historia de la memoria

Por el placer

de la diferencia

la condena

de lo efímero

Para ser

y persistir

salimos de casa

un día

(estancias cálidas

repetidos colores

mármoles dorados

luces aremansadas)

Salimos, convertimos

el tiempo en un suspiro

creímos que la luz

no dormiría para siempre

sobre los cuerpos desnudos

No tuvimos elección:

dejamos la eternidad

oscura por un ramo

de flores enardecidas

la ceguedad

de lo idéntico

por el riesgo frágil

de los encuentros

Ciegos de luz

vivimos

buscando los palacios

que dejamos atrás

un día

Más el pasado

no es, ni existe:
para ser y persistir

hemos nacido

y esta avidez de ser

nos justifica

Aquí

estancia de mundo

donde el tiempo y el amor

se entralazaron

dejaremos, generosos,

nuestros recuerdos

la mortecina piel 

de la memoria:

Por el placer 

de lo distinto

por el doloroso goce

de nuestra historia.

Albert Bellmunt 

En el vaivén de las mareas

 Se ha retirado el mar, afloran las piedras entre la arena, todavía mojadas brillan en la primera luz del día. Las recoges maravillado, son multicolores, son multiformes, son el tacto del mundo. Vas apilando poco a poco un altar en el desierto, encajando con paciencia una a una cada piedra, hasta engranar una pared perfecta donde alzarse.

Es el sol del mediodía, el muro brilla y resiste al viento. Pasa el aire por las rendijas de los guijarros, que sostienen la majestuosidad del templo. Contemplas tu propia obra, alzada en el horizonte. Finalmente subes los peldaños que has dejado encajados en la pared seca, escalas tu propio cuerpo hasta llegar arriba y, oteando el horizonte, descubres el mar.

Pero ahora el agua ya te rodea en este tiempo de marea alta que olvidaste, ahora vuelven las olas, el agua se escurre entre las piedras y deshace el altar que tan amorosamente levantaste. Las piedras caen y se esparcen en la cuna de las olas, ya eres de nuevo la sal de la tierra y esperas otra marea baja, otro cuerpo, para redescubrir el secreto olvidado de los templos.

Ahora vives en la memoria de las piedras, que otros ojos descubrirán mañana, cuando el agua se retire de nuevo y deje al descubierto tus recuerdos, esparcidos entre la arena feliz de tus ayeres. Entonces renacerás de nuevo, pero habrás olvidado que eres sólo ese instante, una chispa fugitiva entre dos mareas que quieren besarse, y no saben, que son el sonido inacabado del silencio.

Albert Bellmunt

Damunt vostre, les estrelles

 

Ponent

Cada dia ets més lluny.

M'ho diuen els vermells

que envernissen el mar.

Més tard, quan s'enfosqueixen,

la mirada s'enlaira

cap al blau del crepuscle.

M'he acostumat a viure

amb els que ja no hi sou.

Damunt teu, les estrelles.

Aviat damunt meu.

Joan Margarit

Misteriosament feliç

El barquero

Un joven erudito, engreído y muy orgulloso de sí mismo por los conocimientos de los que gozaba, hubo de coger una barca para cruzar un caudaloso río. 

Silente y sumiso, el barquero, un hombre de avanzada edad, comenzó a remar con diligencia. De súbito, una bandada de aves surcó el cielo azulado y el joven, dirigiéndose al barquero, le preguntó:

— Buen hombre, ¿has estudiado la vida de las aves?

— No, señor —repuso el barquero.

—Vaya, amigo —dijo el petulante joven— entonces has perdido una cuarta parte de tu vida. 

La barca se deslizaba por las aguas del río cuando, de pronto, aparecieron unas plantas exóticas flotando en su superficie, y el joven le preguntó al barquero:

— ¿Sabes botánica? ¿Has estudiado la vida de las plantas?

—No, en absoluto, señor.

—Pues has perdido la mitad de tu vida. 

Pasado un tiempo, preguntó el joven:

— Barquero, llevas muchos años deslizándote con tu barca sobre las aguas de este río, ¿has estudiado algo sobre la naturaleza del agua?

—No señor, nada —repuso el barquero.

— ¡Oh, barquero! Sin duda has perdido las tres cuartas partes de tu vida.

Cuando la barca estaba en medio del caudaloso río, comenzó a hacer agua. No había manera de evitarlo y la barca se iba llenando cada vez de más agua y comenzaba a hundirse. Entonces fue el barquero el que preguntó al joven:

—Señor, ¿sabes nadar?

—No —repuso el joven.

—Pues me temo, señor, que has perdido toda tu vida.

Versión de Ramiro Calle

Los mejores cuentos de la India

Editorial Librería Argentina (2015)

     Allepey                                                   © Albert

La gravedad

El físico, amante del sentido metafísico de la existencia, y además, un iluminado, me explicó confidente: hay dos clases de gravedad: una, la de la piedra al caer, víctima de su destino corpóreo; otra, la del ave, que al advertir la pesadez del cuerpo, renueva el vuelo. Y concluye; sólo muere la piedra.

Rafael Pérez Estrada

Mascarell                                              © Carme

                      

Pedres al vent

 

Un és d'on neix, però també de tots els llocs que estima.

L'ùnica pàtria és la vida.

Ponç Pons

Asseguda sobre les pedres del temps

somnies

navegues per un mar inclement

que voldries

et portés aquí, en aquest moment

que et veiem tangible i transparent,

descansant després d’un llarg viatge.

En aquesta nau vam entrar un dia

innocents, ignorants que profanàvem

el lloc on la mort bastia gelosies

i vam pujar a dalt a prop del mar

on el cel i l’aigua es confonien.

Jugàvem, érem feliços, durava el dia.

Ara aquesta llum ens porta a tu de nou

davant aquestes pedres lluents de foc

on mires d’abraçar-te, arraulir-te, protegir-te.

No tinguis por, filla, estem amb tu bastint-te

pedra a pedra aquesta paret d’amor

on viatgem junts, com en aquell temps llavors,

ara és el cel la mar i la nau sa nostra vida. 

Albert Bellmunt

Sa Naveta                                           © Carme

                                                                            

Un far de felicitat

 “M’agrada dormir amb tu”, m’has dit aquesta nit: paraules en un somni o el somni de les paraules? No, era al mig de la nit i jo dormia i tu vetllaves el meu somni. Desperta, lúcida, il·luminada d’amor has pronunciat aquestes cinc paraules, com una melodia pura i transparent que ha dringat el meu cor en la foscor de la nit. Far de felicitat al mig de l’univers o estrelles fulgents com cinc rius amarant vida, les teves paraules: “M’agrada dormir amb tu”.

Torno de la nit

Espera'm, torno de la nit

ple d'imatges per tu.

Ahir va ser un gran dia

molt ple de coses:

ara l'aviram

dorm en el pal, les vaques ajagudes

damunt la palla, l'euga

plena renilla.

Hi ha ocells de mort: voltors, àguiles, altres

grans aus de presa que potser comencen

d'obrir els ulls dreturers, mentre les òlibes,

els grans ducs, els mussols, ja han fet

la feina que els pertoca.

Va naixent el dia

trist, emboirat.

La fosca fou espessa,

dura, fredosa, encara que en algunes

cases hi ha foc, mal sigui de butà.

 

Dóna'm clarícies

d'aquesta nit:

cantaven

nens invisibles amagats al fons

del bosc negríssim;

se sentia

la cobla, lluny, i la fressa

monòtona del mar.

A la plaça,

sota les voltes, cada estiu

ens asseiem una hora.

Aquestes

són les imatges que porto

del fons de la nit.

Joan Vinyoli (1914-1984)

Ara que és tard (1975)

Una casa plena de gent

 

Vas dir-nos, "quan sigui gran vull viure en una casa plena de gent".

T'estimem.

Las razones de la locura

No es loco quien quiere, sino quien puede.

Jacques Lacan

La locura es descubrir la fragilidad de nuestra vida, sin tener las herramientas para hacer frente a la intemperie en que esta nos sitúa. 

Así de sencillo. De aquí la educación, el trabajo, las rutinas, el refugio del arte o la poesía, el espejo de los demás que refleja nuestra propia debilidad y, por ende, la solidaridad en un destino común, más no menos desesperante.

La locura como la sinrazón de unos pocos, la razón como la locura de muchos, más que una cuestión estadística es un tema de superviviencia, que no naufrague nuestro barco contra los vientos del miedo y la soledad. 

¿Estoy loco porque vivo, o vivo la locura de mi vida, sin engaños?

Nuestro tiempo: el tiempo regalado que no esperábamos cuando vivíamos en la noche, una ventana abierta al universo, que el universo mismo ha dibujado desde su gran nada. Olvidemos, pues, la consciencia de la superviviencia (ser para seguir siendo) y vivamos en el olvido de nuestro origen. Amor frente a la fragilidad, solidaridad frente al desamparo. 

Que la locura no sea el refugio de nuestra racionalidad.   

Escribo para encontrar las raíces de mi locura y que ésta florezca, y dé su fruto, en las cumbres más altas de la cordura. Solo así desaparece la necesidad del refugio y surge la urgencia del viaje: saber donde vivo, marcando las coordenadas de mi locura, descubriendo, mientras respiro, el sentido único de mi biografía.

Porque como dice Chantal Maillard, "La ruta más difícil es a veces / aquella que se emprende / sin moverse de sitio".

Frente al abismo, las ganas de volar; frente a la incertidumbre, la locura embriagadora de nuestros sueños.

Albert Bellmunt

                                               c.m.

 

Hauríem d'imaginar Sísif paredador, a Menorca.

Il faut imaginer Sisyphe heureux.

Albert Camus, Le Mythe de Sisyphe.

Es fa difícil en aquesta illa pensar en Sísif. Hi ha tanta pedra i tan poca alçada! Més aviat, és el contrari: els antics pobladors de l'illa apilaven pedres per veure lluny. Per encendre els focs i defensar-se de possibles incursions dels enemics. Amb el marès construïen monuments i cases. Amb les pedres sàviament encaixades llindaven els predis i facilitaven el treball de la terra. És també conegut que els talaiòtics eren famosos en tot el Mediterrani per la seva destresa amb la fona...

A Menorca, Sísif no trobaria cap condemna, ans al contrari, la pedra és el paisatge necessari: s'estima que 11.119 km de Paret Seca s'estenen al llarg de tota l'illa. Construir una Paret Seca és un procés lent, complicat, curós, tot un art per fer que les pedres encaixin perfectament i evitar que caiguin amb el temps. Requereix paciència, tenacitat... i coneixement.

Hauríem d'imaginar Sísif paredador, a Nura.

Alèxia a Sa Naveta des Tudons

La levedad del pájaro

 Aprender la levedad del pájaro.

Sacar los pies del nido y encontrar

que fuera el mundo es limpio

y el cielo es amplio

y no nos queda nada

por lo que valga la pena no amar.

Aprender

la levedad del pájaro. Respirar.

Sentir cómo pasa el aire

por todas las esquinas del cuerpo,

lo más parecido a volar

que puede hacer una mujer

como yo,

con el corazón

pegado a tierra.

Desafiar

la gravedad

como quien desafía

una norma, aprender

la levedad del pájaro.

Olvidar que las cosas pesan

y echarlas al aire,

quedarse quieta y ver

cómo

les nacen

alas.

Lo más parecido a volar

que puedo hacer,

yo que tengo

los pies de plomo.

Aprender

la levedad

del pájaro.

Laura Casielles

        De Los idiomas comunes,  Hiperión, Madrid, 2010

Xatrac rosat (Illes Azores)                   (Carme M.)

La poesía del silencio

Yogasūtra 1.1 

atha yogānuśāsanam अथ योगानुशासनम् ॥१॥

 Ahora la enseñanza del yoga (Patañjali)

Yoga es el cese de los procesos mentales (Yogasutra 1.2).

Toda la vida enfocados a la permanencia, al cultivo del yo, a la devoción del deseo, al apego de las cosas materiales, cuando irrumpe una verdad simple: vivimos atrapados en la red del pensamiento, una malla que es la ilusión de creerse permanentes en una realidad líquida, el andamiaje del ego que se desmorona, como la arena, al embate de las olas del tiempo.

Impermanencia, desapego, desaprender los años de historia para volver a vivir sin miedo. Cerrar los ojos y ver.

Es muy difícil saberse permanentemente frágiles e intrascendentes.

Por eso, ahora, yoga.

Albert Bellmunt
100 Days Project
25.03.21

La poesia del silenci (Jaume Plensa)

Atresorat silenci

Aquest Sant Jordi, Alèxia, se m'ha fet molt present el teu silenci. Quietud, poesia, un mar callat de paraules que et busquen per tot arreu, els teus dibuixos, el teu somriure, la teva passió per viure tots els instants a fons, sense pensar en un demà possible que mai arriba, els teus balls pel carrer, els ulls tancats, perquè el teu cos era un cant lliurat a la bellesa fugitiva de la flor del teu coratge.

Ara obro Atresorat silenci, el darrer poemari de Josep Vallverdú, que tot just farà cent anys el proper juliol, i l'atzar em porta a Joc de Daus, on et torno a trobar ben viva en aquest instant infinit, quan jugaves la teva partida decisiva, i tots els escenaris de l'univers eren encara possibles.

Joc de daus

La vida és joc de daus: boten, reboten

i, quan s'aturen, el cor quasi falleix.

És tan atzarós cada moment del viure

que és un miracle que no morim a cada instant.

Tanmateix passem la corda fluixa

i ens mantenim fatalment presos pel joc,

sabedors, consentidors de l'imprevist.

Tot i aviciats al misteri dels dos cubs,

tenim fe, d'altra banda, en el batec del cor,

en l'arrel i en la branca, en la rialla,

en la flor, en el vent, en el coratge.

Boten els daus, tornem a posar en joc

la vida.

Josep Vallverdú

Atresorat Silenci

Pagès Editors (2022)

Sant Jordi (Alèxia)

Transfiguración

Existes ya

en transparencia absoluta

entre la tarde y la noche,

quién te recuerda.

Los árboles dormidos

como redes nocturnas

se mueven pausadamente.

El aire en el cielo

se esconde de las sombras.

Quién te recuerda...

Existes ya

transfigurando la ausencia.

CARMEN SAVAL PRADOS

Del libro Sonámbula obediencia

 © Revista Litoral (2022)

¿Qué es la verdad?

¿Qué es la verdad?¿Qué el sentido final del mundo?¿Algo en que todos nos ponemos de acuerdo, una locura compartida, el refugio aquel buscado desde niños donde, escondidos del tiempo, los árboles cantaban?

La verdad es como un infante recién nacido o un viejo en pos de la muerte. La verdad es alegría y pena, la verdad lo es todo y nada a la vez. Sólo una palabra, una leyenda, aquello sólido que se desgasta por la lluvia o el viento.

La verdad es, pues, una utopía y un engaño a la vez, es tan solo una palabra, seis letras, una rima interna con edad, vaciedad, tempestad, suciedad...aquietad su sonido y el movimiento colapsará rápido y sin olvido. 

LLegamos entonces al final y al principio, la búsqueda inútil de un pensamiento vivo, que se torna piedra por querer salvarse del naufragio, el ensayo fallido de hallar un lugar en el mundo, libres del miedo y de lo oscuro.

La verdad es un laberinto torpe que tejemos en la noche y que se esfuma con la luz primera, la verdad es un mito erguido como un faro valiente en una noche de tempestad imaginada.

Apaga la mente y la verdad será tuya, será de nadie y de todos, un grano de arena sin futuro ni pasado que el mar acaricia, el sol alumbra y el viento levanta cuando lloran las estrellas.

La verdad es una niña que vuelve a la vida después de un largo invierno y nos abraza, y nos recuerda, que no estamos solos.

La muerte es sueño

Cuando se retiraban las bandejas 

y el avión era calma,

solías tú ponerme la cabeza en el hombro,

cerrábamos los párpados

y nos dejábamos llevar

por un viaje de largo recorrido.

Así me gusta imaginar la muerte

ahora que estoy solo.

Es condición del ser humano

la despedida y el encuentro

con lo desconocido,

reconocer la casa que se deja,

la habitación que nos espera

entre las fechas de los calendarios.

La conciencia del tiempo no responde 

al dolor animal,

ni siquiera al esfuerzo de vivir,

sino al destino de saberse vivo.

Hablo de una experiencia de la muerte

de la que no querría despertarme.

Al final era esto,

después de tantas vueltas, me dijiste,

todo resulta simple.

Nunca tuvimos fe,

pero teníamos palabras 

para darnos las gracias, para decir adiós,

para ponerle nombre al no saber,

para observar las alas 

en la caída de la noche,

para cerrar los ojos, tu cabeza en mi hombro,

en un viaje infinito

en el que sigo todavía.

LUIS GARCÍA MONTERO 

Del libro Un año y tres meses

Tusquets Editores (2022)